JURANDIR, Dalcídio. Os Habitantes. Rio de Janeiro Artenova, 1976

JURANDIR, Dalcídio. Os Habitantes. Rio de Janeiro: Artenova, 1976. 160p. [9] Alfredo, na escada dos fundos, apoiou-se no corrimão. Como se tivesse corrido tanto. Porta aberta para o alpendre, a cozinha clareava o quintal molhado. D. Dudu debruçada no parapeito. Ela sabe, a família ouviu, me esperam. D. Dudu vem avisar-me. Esméia quis ver, não Viu? Sala, alcova, tudo ai só Valeu esta noite pela presença da preta. Fiquem vocês com o entulho, donos. Daí, agora, só minha mala e adeus. Desceu num repente de escapar-se pelo portão. — As três aí na cozinha atando as sete cartas no gogó do velho. Era a D. Dudu, ali ao pé, espreitosa, abrindo um jenipapo: deste um toma uma prova. A casca, joga fora. Num alívio, sem Indagar das sete cartas, Alfredo com avidez come com casca e tudo, saboreando Cachoeira, menino entre jenipapos. Escolhia no alguidar o mais molinho. Dos verdes só travor e nódoa até agora. Dos misturados com açúcar saiam pelo soalho as sementes que se cobriam de formiga, pingou que pingou tempo no vinho com farinha, vozes do verão a amarelar o jenipapeiro e bem debaixo o bom maduro chão enjenipapado onde se aquietavam os carneiros do seu Araguaia, sem acordar na moita vizinha aquela bela adormecida a sono solto e o alarma: Danilo, Danilo, a cascavel [10] dormindo. Dormindo, dormindo. Não mata a inocente dormindo. D. Dudu se fechou no banheiro. Recostado no parapeito, lambendo os dedos, retardando a sua entrada na cozinha, Alfredo suspeitou. Ana podia ter saltado o gradil e ali, no escuro, escanchada num ramo pelo quintal, espiava, a repuxar o beiço. D. Dudu tocou-lhe o ombro, de leve, cochichando: — A conta de mentiroso. Sete. Tu nem sabes, rapaz.

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Girou pelo prado, seguiu pelo Telégrafo, pára na estação do Sem Fio que trabalhava. Quero falar com o mundo ou comigo, torre. Liga aqui no meu peito, Sem Fio. Dá com o Bahiano, o marinheiro do Arsenal, vizinho da Zuzu, com seu xarão de prata debaixo do braço. — Que fazer, meu filho, isto é já uma profissão. Em casa, já nem apago a fornalha esperando desatracar. Toda semana é um próximo atrás do xarão, Se não é pra aniversário, é batizado. Se não é pra casamento, é posse de diretoria, é colação de grau, é ladainha, é quarto, conforme os teres da família do finado. Já saiu até em dia de rezes. E com ele infalivelmente vai o dono, que o xarão? só eu carrego. Sim que de prata é, de lei, toque, experimente o timbre. Vendo o metal no escuro? Prata das minhas viagens, dos meus mares, das minhas escalas, meu menino. Daquela navegação toda, ficou este quilate. É o que me deu a Marinha. Me requisitam o xarão? Pois não. Retiro o penhor do baú. Venho que venho bordejando por este litoral, lá vai o Bahiano com o xarão que já não é mais dele, é de todos. Por Ser de prata? Pois não. Não me nego. E quanto mais serve, mais prata soa. Vamos, meu xarão. Olhe, quando tiver uma data, não se acanhe, bata no Bahiano, xarão às ordens. Agora é a data ali dum meu compadre, um carpina. Quer vir conosco. Tome o navio. Mas venha! Na volta, me traga a velha parteira no xarão de prata, seu

Melhor volver ao Prado, tirar do xarão do seu Bahiano a xicra de chocolate, o dom que o xarão tem. Pega na minha mão, Dalila, me leva onde é o teu banho. Mas lá em cima, no sótão, a janelita acesa. É a luz do abajur, sim, de cabeceira, luz de vigia na cerração, não apagava, não apaga? Corre até a calçada da taberna, foi parando, descia da janela, agora apagada, o cabo — ou xarão de prata? — a apanhá-lo. No que ia subindo, caíam-lhe do bolso as rosas de Ana, a carta de Bina.

























































































































































































































































































































































































































































































































































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sua escolha. Velar de janela aberta, mais o peito que a janela, arrotando choco e profundamente sobre a inteira Belém e a honra da família. O Utinga apitando. Está para passar, de volta do matadouro, o velho magarefe. Desta janela quero-lhe dar boa-noite.

JURANDIR, Dalcídio. Os Habitantes. Rio de Janeiro Artenova, 1976

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