Loco Alejandro Ricaño Obra escrita en el 2º. Jam de Dramaturgia Mexicana 28 de septiembre de 2011 Sala del Centro Cultural del Bosque, México D.F. 4ª. Feria del Libro Teatral
I.
Serían… no sé, ¿las cinco de la mañana? Quizá más tarde. Sonó el teléfono. Una Dos Tres veces. Tomó el libro que tenía al lado de la cama, abierto sobre la almohada. Si había algo que detestaba, por encima de todo, era contestar el teléfono mientras cavilaba alguna idea que acaba de leer y que no terminaba de entender del todo. - ¿Diga?
Silencio del otro lado de la bocina. - ¿Bueno? - Soy yo. Dijo la voz carraspeando. - Ah. - ¿Ah? - Sí, ah. - Ah…. - ¿No piensas decir nada más? - ¿Nada más de qué? - De algo. - Bueno… No. - Ok. - Ok… Y colgó. Cuando regresó a la cama pensó que, después de todo, había algo, en medio de esa conversación cuasi monosilábica, que tenía sentido. Claro que reconocía la voz.
No era la primera vez que lo llamaba. No lo era en los últimos días. En los últimos meses. Tirado en la cama, trató nuevamente de desentrañar la idea que lo atormentaba. Pero no lo logró.
II.
La escena era más o menos la misma. Pasaban de las cinco de la mañana. Sin poder conciliar el sueño. El primer timbrazo. Dos más. Su lectura se había detenido en el mismo punto. Una frase que, a primera vista, no le cuadraba del todo. Tres negaciones juntas. Algo así como “nunca me negaría a no estar ahí” ¿Qué carajos quería decir? En realidad está afirmando algo, ¿no? Pensó. Las negaciones lo atormentaban. Pero tuvo que contestar el teléfono. - ¿Qué quieres?
- ¿En donde siempre? - En donde siempre. - Ya. - Son como las matemáticas. - Como las matemáticas. - Dime. Me hablas todas las mismas noches, Te jode. Te jode que me detenga en el mismo punto. Desconecto el teléfono y aún así vuelves a llamar. Y pienso: bien, me va explicar. Si me llama en medio de la madrugada no puede ser por otra razón. Entonces contesto. Y espero. Pero tú te quedas ahí. Mudo. Y yo digo. Bien. Bien. Quizá mañana llame. Quizá mañana llame y me explique. Bien. Bien, digo….. Silencio. - ¿Colgaste?
Hijo de puta.
III. Si lo pensamos, en nuestra mente, no existen las negaciones. En el inconsciente, quiero decir. La idea esa, la del no. No está ahí. Tenía problemas cuando aparecía una negación en una frase. Y detenía la lectura. Nueve timbrazos esta vez.
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- ¿A qué carajos tengo que ir a Rumania? - A tomar un curso de lectura rápida. - ¿En Rumania? ¿No hay uno en México? - La sugerencia del público, qué quieres que te diga. - Rumania. - Rumania. - Bien. ¿Puedo llevar algo conmigo? - Una acamara fotográfica. - ¿Para qué? - No sé. El público. - Bien. Bien…. Por qué carajos tenía que ir a Rumania. No lo sabía. Y qué más daba. Siempre había querido viajar en avión. Contemplar el Atlántico a miles de metros bajo sus pies. Y pensó que así sería. Pero no le tocó ventanilla. Putísima madre, pensó, y supo, mientras escuchaba su propia voz dentro de esa obra de teatro de la que era presa, que el lenguaje volvía a sonar narrativo.
Perdón, pensó, sabiendo que su pensamiento de ahora y para siempre sería escuchado por todos. Escuchó el rechinido de las llantas bajo sus pies. Rumania. Tomó su maleta de la banda, que no tenía otra cosa que una cámara fotográfica y tomó un taxi. ¿Sabe usted de un sitio –le preguntó al taxista- donde impartan cursos de lectura rápida? Simón, le dijo el taxista, así, en español, porque estaban después de todo en una obra de teatro y las convenciones lo permitían todo. - A huevo. Y fueron a toda marcha. Aquí es, lo interrumpió el taxista, mientras él babeaba contra la ventanilla. - ¿Qué pedo? - Llegamos. - ¿Aquí es el curso? - El único en Groenlandia. - ¿Groenlandia?
- La capital de Rumania. - ¿Groenlandia es la capital de Groenlandia? - En la obras de teatro. - Ya. Bueno, gracias mano. Caminó hasta la entrada, y al final del salón, un salón vacío, reconoció la figura del maestro. - ¿Chías? - Bienvenido. - ¿Qué carajos haces en Groenlandia? - Esperándote. - ¿A mí? - Saca tus textos. - ¿Cuáles textos? - ¿A qué crees que viniste a Groenlandia? - A un curso de lectura rápido. - Primero tienes que tomar un curso de escritura rápida. - Pero si apenas sé leer. Además no traigo mi computadora. - Con un lápiz.
- Nunca he escrito a lápiz, nací en los ochentas. Los nacidos en los ochentas escribimos en computadora. ¿No tenías que confesarme que eras mi padre? - ¿Tu padre? - Las sugerencias así lo dictaban, y que eras gay, hace un rato me estaban funcionando. Se nos está cayendo la obra Chías. Di algo interesante. Eres Chías. - ¿Y si bailamos salsa? - ¿Salsa? -Lo raro es dramático. - No, alguien me está regañando porque nada más le estoy haciendo a la mamada. - Toma mi mano - ¿Tu mano? - Tómala. - Bien. (Bailan salsa. Sonríen. Oscuro.)
